Il se revoit, cinq ans auparavant, il n’était à l’époque que l’ombre de lui-même. Il n’avait que 18 ans mais en paraissait trente de plus. 18 ans seulement, mais 18 ans à dormir à la belle étoile, 18 ans à arpenter les rue de la Havane à la recherche d’un bout de pain, d’une galette de tortillas, n’importe quoi pourvu que ce soit comestible. Cette vie de misère et de mendicité lui avait presque tout pris. Ses parents, sa petite sœur, sa dignité. Ne restait que son frère et leur farouche désire de survivre, les poussant parfois à commettre des vols et même des meurtres. Un meurtre ! Pour un quignon de pain rassit. C’était la première fois qu’il tuait, mais sûrement pas la dernière. Ils n’étaient pas les seuls, son frère et lui, dans cette galère. Et dans ce monde, une seule règle, une seule loi : chacun pour soi et que le plus fort survive. Plus d’une fois il avait voulu tout arrêter et se laisser mourir.
- Souviens-toi, lui disait alors son frère, cette ville nous a pris nos parents et notre sœur, mais elle ne nous a pas pris nous. Souviens-toi, seuls les plus fort survivent et nous serons les plus forts.
Souvent ces paroles lui remontaient le moral et lui donnaient de nouvelles forces pour survire encore un jour, encore un, encore. S’accrocher, ne pas céder, voilà la ligne de conduite que les deux frères s’étaient fixé et jours après jours, ils survivaient.
Jusqu’au jour où…